Вот как двигалась эта картина:
Я был как художник, лепил из пластилина
Любовь, которую, как мне казалось
Я выдумал сам, и она получалась
Цвета те, которые мне не давались
Я взял их под сердцем, они там валялись
Так нет, не пылились, их просто не брали
Цвета едкой боли, любовной печали
Цвета цвета крови, бегущей по венам
Цвета цвета крови, бегущей по венам
Они так стонали, они так кричали